清明追思，春风寄情
“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。”杜牧的诗句总让人想起烟雨朦胧中的追思场景。今年的清明节，我随父母回到故乡，在青草蔓蔓的山坡上，为已故的爷爷扫墓，也在这春光里感悟生命的传承与亲情的永恒。
一、扫墓：黄土下的思念
清晨的山路泥泞，雨水浸湿了鞋袜。爷爷的墓前杂草丛生，父亲用镰刀仔细清理，我则用毛巾擦拭墓碑上的尘埃。青苔斑驳的碑文里，“慈父”二字模糊却温暖，仿佛爷爷的音容笑貌又浮现在眼前。记得小时候，他总把舍不得吃的糖果塞进我的口袋，如今那些糖纸还被我珍藏在盒子里。供品摆上后，母亲点燃纸钱，火光映着每个人的脸庞，灰烬随风飘散，像是将思念寄往了云端。
二、踏青：春光里的生机
扫墓归途，山间已换了光景。杜鹃花开得泼辣，粉白的花瓣缀满枝头；野艾草在石缝中倔强生长，散发清苦的香气。奶奶说：“艾草能驱邪避灾。”于是我们采了一篮嫩叶，回家捣成青汁，揉进糯米团里。包艾饺时，我捏出歪歪扭扭的花边，却想起爷爷曾说：“吃清明果，一年无病痛。”炉火上的蒸笼雾气氤氲，咬一口青团，唇齿间满是春天的味道。
三、感悟：生命的轮回与传承
午后，父亲带我去村头的老柳树下。枝干虬曲的柳树已抽新芽，枝条垂落如帘。他说：“这树是你爷爷年轻时种的。”我忽然明白，清明不仅是追忆逝者，更是对生命的敬畏。正如山间的野草“春风吹又生”，先人的故事与精神也通过血脉代代延续。回程时，我放飞一只纸鸢，看它摇曳在碧空，仿佛爷爷在天上微笑。
清明的重量
归家路上，夕阳将山影拉长。母亲轻声说：“人走了，但爱不会消失。”是啊，清明教会我们以慎终追远之心，珍惜眼前之人。那些墓碑前的叩首、艾草里的清香、纸鸢上的祈愿，都是跨越时空的对话。生命的重量，或许就藏在这春日的细雨与暖阳里。
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